Debajo de las flores

Voy al tren, la carretera de entrada a Alzira se está llenando de flores amarillas, a pesar de que aún es enero.
Pienso, ¿cuántos muertos quedarán en las cunetas, escondidos detrás de toda esa belleza? ¿cuáles serán sus nombres?

La segunda vuelta

Volveré y seré millones, millones de pedazos de mí. Explotando, llenado las calles de sangre y recuerdos.

Este blog se abrió en el año 2005, escribí mucho durante algunos años y luego lo abandoné.

Hoy me pregunto ¿quién soy yo para abandonar un blog? ¿qué derecho tengo de dejar encerradas en él a todas las palabras que fui?  

No quiero convertirme nunca más en lamadreabandonadora. No quiero ser ella.

Vuelvo a ser yo.

Escribo.

Ficcionalizo para resistir a la verdad.

calor a la valenciana

El calor ensordecedor de Valencia comienza a despertar, el cielo expira sin terminar de caer y todo el peso de la eternidad desciende sobre mis omóplatos.
Suelo cerrar los ojos y tirarme bajo el ventilador, suelo beber agua hasta desencajar la vejiga, o simplemente suelo comportarme como una sonámbula diurna que camina autómata, ciega y con muchos deseos de sorprender la noche sudando una alegría mortecina.

Busco el sitio donde los cuerpos permitieron el holocausto
la mano enclenque que satirizó la historia
los ojos de los príncipes agonizantes,
me busco aledaña de las horas inmóviles.

ROMANCE

Hoy me desperté con el ROMANCE DEL ENAMORADO Y LA MUERTE saliendo de mi boca, es raro, hace mucho que no lo escuchaba.
Está en mi top ten de las canciones más tristes de la historia

Un sueño soñaba anoche,
soñito del alma mía,
soñaba con mis amores
que en mis brazos la tenía.
Vi entrar señora tan blanca
muy más que la nieve fría.
- ¿Por dónde has entrado amor?
¿Cómo has entrado mi vida?
Las puertas están cerradas,
ventanas y celosías.
- No soy el amor, amante:
la Muerte que Dios te envía.
- ¡Ay, Muerte tan rigurosa,
déjame vivir un día!
- Un día no puede ser,
una hora tienes de vida.
Muy de prisa se calzaba,
más de prisa se vestía;
ya se va para la calle,
en donde su amor vivía.
- ¡Ábreme la puerta, blanca,
ábreme la puerta niña!
- ¿Como te podré yo abrir
si la ocasión no es venida?
Mi padre no fue al palacio,
mi madre no está dormida.
- Si no me abres esta noche,
ya no me abrirás querida;
la Muerte me está buscando,
junto a ti vida sería.
- Vete bajo la ventana
donde ladraba y cosía,
te echaré cordón de seda
para que subas arriba,
y si el cordón no alcanzare
mis trenzas añadiría.
La fina seda se rompe;
la Muerte que allí venía:
- Vamos, el enamorado,
que la hora ya está cumplida.

SUEÑAN LOS ANDROIDES CON OVEJAS ELÉCTRICAS

Se impone el laberinto literario, el síntoma de un sueño a medio acabar, el desprolijo instante donde todos explotamos. La salvo sin más opción.
Luego me pierdo en el recuerdo, veo sus ojos lejanos otra vez acercándose a mi boca.
Todos vuelven, lentamente, como muertos incapaces de abstener sus olvidos.
Me entrego a la totalidad, pero sigo fragmentada en los laberintos.
La pantalla gigante se abre delante de mí, verde, ramificada, obstaculizada por las enajenaciones transitorias.
Déjame tu mano, aún siento el dolor del ruido entre las góndolas del supermercado, aún siento la asfixia de los muertos y la confución de los que están huyendo de si mismos.

ALERGIAS Y OTROS MALEFICIOS

Una feroz alergia me azota cada primavera, desde mi llegada a Valencia vuelvo a repetir los estornudos desde abril hasta junio. Más largos o más cortos, más mojados o menos húmedos, más impetuosos o menos tranquilos.
Luego me anega una nubosidad (invariable) en los ojos.
Después los picores en la garganta, en el paladar, en la dermis y en la epidermis... hasta que lo único que queda por rascar son mis tripas, pero no lo hago sólo por la incomodidad de meter mi mano por la boca hasta el codo, y seguir empujando hasta llegar al estómago, sólo por eso.
Ahora justamente mi tobillo tiene un hormiguero voraz. Pero como aún estamos en un mundo civilizado, tengo mis patillitas devuelvevidas, por unas horitas otra vez respiro como ser humano normal, dejo de ser una rana explosiva y soy la invención de mí.

Nacer de mí

Erguida de espantos
desprendo un nuevo silencio

Me detengo, infinita,
en un abrazo sin respiros

Descubro entre las parturientas
al pequeño extranjero

lo abrazo, lo derrito,
escupo su saciedad sobre mi cuerpo,
me entrego a su esencia sin sonidos.

Encuentro la clave para desatarme
el vacío cuelga del gato
la caricia sigue esperando,
conseguimos redactar el sonido
de los muertos vespertinos.

La sueño sentada
en el límite de su propio holocausto.

Alzira va poniéndose gris

Mis ovarios están a punto de explotar.
Mi querido Oliverio, tendrás que esperar muchos años más.

Los días ya son más largos, la salida al trabajo no deprime con la negrura de la calle, más bien te da la ilusión que aún puede hacerse mucho.
Esta noche tocan milanesas y la estupidez de turno que encontremos en la t.v.
Pero antes a seguir ejercitando mis dedos, que por cierto, están más arrugados.

De feriado

Último día de vacaciones de Semana Santa, Valencia tiene muchas fiestas (feriados), eso es bueno, muy bueno.
Mañana otra vez la rutina, pero dentro de una semana es otra vez fiesta.
Estoy con las manos afiladas para escribir, tengo que aprovecharlo y hacer de una vez por todas la novela. Ya tengo el argumento, lo que no es poco. Abandoné mi protagonista prostituta, habrá muchas mujeres y niños, y no diré más.

El bicho toca el piano (letra de Ferrer, música de Piazzolla), El gordo triste

Por su pinta poeta de gorrión con gomina,
por su voz que es un gato sobre ocultos platillos,
los enigmas del vino le acarician los ojos
y un dolor le perfuma la solapa y los astros.

Grita el águila taura que se posa en sus dedos
convocando a los hijos en la cresta del sueño:
¡a llorar como el viento, con las lágrimas altas!,
¡a cantar como el pueblo, por milonga y por llanto!

Del brazo de un arcángel y un malandra
se van con sus anteojos de dos charcos,
a ver por quién se afligen las glicinas,
Pichuco de los puentes en silencio.

Por gracia de morir todas las noches
jamás le viene justa muerte alguna,
jamás le quedan flojas las estrellas,
Pichuco de la misa en los mercados.

¿De qué Shakespeare lunfardo se ha escapado este
hombre que un fósforo ha visto la tormenta crecida,
que camina derecho por atriles torcidos,
que organiza glorietas para perros sin luna?

No habrá nunca un porteño tan baqueano del alba,
con sus árboles tristes que se caen de parado.
¿Quién repite esta raza, esta raza de uno,
pero, quién la repite con trabajos y todo?

Por una aristocracia arrabalera,
tan sólo ha sido flaco con él mismo.
También el tiempo es gordo, y no parece,
Pichuco de las manos como patios.

Y ahora que las aguas van más calmas
y adentro de su fueye cantan pibes,
recuerde y sueñe y viva, gordo lindo,
amado por nosotros. Por nosotros.

la vuelta

Costó entrar de nuevo, como tambalear las palabras abandonadas.

Ni siquiera recordaba la contraseña, al parecer la misión olvido funcionó, no sólo con el aborto lector, sino con todo el universo que me encadenaba.

Ahora hace mucho que no escribo más que lo que debo, sólo lo necesario para mantenerme fría y distante, sin insistir en la búsqueda. Fue un mal necesario para terminar los entierros pertinentes. Ahora me siento con más fuerzas, ciclotímica para variar, pero con media estabilidad en los dedos.

Es extraño, hay gente que sigue entrando a este sitio vampirizado, eso me anima a volver, pero esta vez sin promesas, de a poco, para no caer nuevamente en la desesperación.